Voces XVI

Alegando y bobiando se les fue el rato, y con la matraquilla de si ajeitaban el cuarto o lo dejaban tal cual, de mairén pa' mairén, les cuadró la tarde.

Entre uno medio lambido, flaco como un calacimbre, y el otro, un zorrocloco canchanchán medio despelujado, el agua se les hizo aguachirre, la pared no hubo forma de acotejarla y la mesa era una mesturanza.

Cuando el abuelo los llamó, se enfolinaron sin razón...¡cosas de monifatos!

Enfoguetados, traspusieron sobre el risco. 

Babiecando, se les había ido el día y ahora ni tiempo pa' llevar a los baifos a la gambuesa.

Fotos y texto, Virgi

Tesoros

Cuando en los caminos encuentro una era, el alma se me ensancha. Esos círculos perfectos, casi siempre de piedras encajadas con sabiduría, y otras veces de la propia tosca del lugar, me llenan de emoción. 

Imagino cereales y granos rodando entre las ranuras, bajo la madera del trillo, con la brisa ahuyentando la paja mientras lame cantos y conversas, acuerdos, turnos, sol, brumas, niños brincando o dando vueltas montados en las bestias, gentes ocupadas en lo indispensable, alrededor de una circunferencia trazada con útiles elementales. 

Las eras, humildes, mudas, equilibradas, tantas veces recónditas y olvidadas, me revelan un conocimiento ancestral, poderoso, de la vida y los ciclos de la naturaleza.

Fotos y texto, Virgi 

Consejo

El sol le dijo:
_"Borda la vida y olvídate de las penurias"

Fue así como las sombras se le volvieron hermosas.

Fotos y texto, Virgi

(La Gomera y Villajoyosa)

Estupor

En su deambular,

 las gaviotas tienen una sorpresa: 

compitiendo por la arena hay un par de humanos.

Arrogantes y torpes,

 sus huellas nada tienen que ver 

  con los sutiles pasos de las aves, 

que parecen danzar entre el cielo y la tierra.

Foto y texto, Virgi

Breves

Cuenta las horas como si fueran a ejecutarlo. 

Sólo está preso de sí mismo.

Llegaba del mar con sus pertenencias: él y sus recuerdos.

Vuela nuestro angelito con alas de mosaico y cal. 

No sabe que las gaviotas lo tienen más fácil, 

sólo tienen que extender sus alas de papel.

Fotos y texto, Virgi

Esta entrada inspirada en un viaje por la costa alicantina, se la dedico a Alí Reyes por su esmerado trabajo de recopilar fotografías de mi blog para luego colgarlas en su Tigrero. Gracias, Alí, por tu interés, constancia y tiempo regalado generosamente.

Confín

La ropa al sol le recuerda su inútil espera.

Sólo el niño que un día fue, 

podrá insuflarle 

algo del horizonte que no encuentra.

Fotos y texto, Virgi

Pupila y palabra XL

Jean Michel Basquiat

Pinta Basquiat con la pureza de un niño, la osadía contradictoria de un adolescente, la madurez de un artista que intuye -o quizás sea mucho más que “intuición”- que su obra camina por la senda de los grandes. Sin prejuicios, pinta sobre puertas abandonadas, maderas viejas, lonas, trozos de gomaespuma, papeles rotos. Los expresionismos europeos y americanos le ceden la antorcha y él la recoge, con la libertad de alguien que sueña mientras la llama se engrandece.

Y en el sueño comparecen sus héroes y sus creencias, sus dudas y sus heridas. El apaleado mundo de los negros en EEUU, la sociedad de consumo, la guerra, la violencia…Los sueños de Basquiat nos trasladan, a veces con ironía y otras con una lucidez impropia de un artista tan joven, a un mundo donde  los derechos se escriben pero no se llevan a cabo. Sus creaciones, hablan de los cómics de su infancia, del blues, de la poesía, del boxeo, de la desigualdad y del racismo. De las calles de Nueva York, donde, a pesar de ser famoso, “no podía coger un taxi”.

De Kooning, Richter, Rauschenberg, Jasper Johns, Pollock, Cy Twombly…salen a la luz entre sus trazos y palabras, entre coronas de tres picos, dibujos del cuerpo humano, coches, dioses y héroes.

Jean Michel Basquiat (1960-1988), niño superdotado, culto, cautivado por Beethoven, Charlie Parker o  Leonardo, fascina por su independencia, por su fuerza, por su originalidad, por su falta de orden aparente,  por el brillo que desprende el negro de sus negros.

"Ahora es el momento", exposición de J.M. Basquiat en el 

Guggenheim de Bilbao (3 julio-1 noviembre 2015)

Texto, Virgi