Confín

La ropa al sol le recuerda su inútil espera.

Sólo el niño que un día fue, 

podrá insuflarle 

algo del horizonte que no encuentra.

Fotos y texto, Virgi

Pupila y palabra XL

Jean Michel Basquiat

Pinta Basquiat con la pureza de un niño, la osadía contradictoria de un adolescente, la madurez de un artista que intuye -o quizás sea mucho más que “intuición”- que su obra camina por la senda de los grandes. Sin prejuicios, pinta sobre puertas abandonadas, maderas viejas, lonas, trozos de gomaespuma, papeles rotos. Los expresionismos europeos y americanos le ceden la antorcha y él la recoge, con la libertad de alguien que sueña mientras la llama se engrandece.

Y en el sueño comparecen sus héroes y sus creencias, sus dudas y sus heridas. El apaleado mundo de los negros en EEUU, la sociedad de consumo, la guerra, la violencia…Los sueños de Basquiat nos trasladan, a veces con ironía y otras con una lucidez impropia de un artista tan joven, a un mundo donde  los derechos se escriben pero no se llevan a cabo. Sus creaciones, hablan de los cómics de su infancia, del blues, de la poesía, del boxeo, de la desigualdad y del racismo. De las calles de Nueva York, donde, a pesar de ser famoso, “no podía coger un taxi”.

De Kooning, Richter, Rauschenberg, Jasper Johns, Pollock, Cy Twombly…salen a la luz entre sus trazos y palabras, entre coronas de tres picos, dibujos del cuerpo humano, coches, dioses y héroes.

Jean Michel Basquiat (1960-1988), niño superdotado, culto, cautivado por Beethoven, Charlie Parker o  Leonardo, fascina por su independencia, por su fuerza, por su originalidad, por su falta de orden aparente,  por el brillo que desprende el negro de sus negros.

"Ahora es el momento", exposición de J.M. Basquiat en el 

Guggenheim de Bilbao (3 julio-1 noviembre 2015)

Texto, Virgi

Sonoridad

Queriendo oír lo que resuena en su interior, 

se colgó de un doble pentagrama.

Nadie le espera, 

tiene todo el tiempo del mundo.

Sólo el gato, 

atento y febril, 

captará su música.

Fotos y texto, Virgi

Denuedo

El sendero lo  lleva a un lugar nuevo, nada le ata al pasado, así que sigue adelante y al tropezar con las señales marinas, las cruza en volandas, seguro de su poder.

 Más allá encontrará piedras y rocas, 

fosas oscuras, 

paisajes pavorosos, 

fuegos como naves inmensas.

Ha aprendido que con sólo dar un paso tras otro, habrá vencido al dragón de sus congojas. 

Fotos y texto, Virgi

Leer, leer, leer (XXV)

Lee para alimentarse.

Masca las palabras, engulle las frases, saborea  los párrafos, se bebe los versos. Ingiere capítulos, índices y prólogos. Roe con ímpetu las hojas, paladeando las portadas y las hojas de guarda.

Nada le es ajeno. Entre bocado y bocado, sonríe con Fante y llora con Mishima. Flaubert lo enardece, adora a Highsmith. Invariablemente, sufre con Valente y con Bernhard. Lo hipnotizan Padura, McCarthy, Modiano, Carter, Oates.

Muerde de unos y otras, con digestiones a veces lentas y fatigosas, y otras, veloces, esperando al próximo bocado.

Un lomo, un anagrama, una reseña, un titular, lo hacen imaginar el banquete ideal una y otra vez: entrantes de Vila-Matas, primer plato de Melville (traído por Bartleby, of course), segundo de Yourcenar, uno más -por favor- de Pamuck. Y quizás, si lo anteriores son cortos, un postrecillo de Durrell, Inoué o Zweig.

En la siesta, las páginas abanican sus sueños, mientras sus personajes preferidos corren revueltos, envueltos en el bolo alimenticio que nutre su existencia.

Foto y texto, Virgi

Vestigios

En el trozo de cielo, quiso ver una señal.

Apoyada 

en la blanca cal blanca, 

intentó recordarla.

Sólo el azar 

fue capaz de descubrírsela en la sombra,

allí donde la luz 

tamizaba vidas anteriores.

Fotos y texto, Virgi

Gran Canaria

Gran Canaria, cautivadora una vez y muchas más, nos sorprendió con las Necrópolis de Arteara y El Maipés de Agaete, así como con los restos de casas en La Cañada de los Gatos.

Fotos, Virgi

(febrero 2015)

Anhelo

Sueña la mariposa con el néctar,

ignorando que su destino es seguir así,

trémula sobre el muro. 

Conmovida,

soplo sobre sus alas de fuego, 

mas no tengo el poder 

de darle la vida.

Fotos y texto, Virgi

Voces XV

Apremio

En el chaplón del ventanillo colocó, bien afinadito, el flis pa' las moscas, cerca del bernegal. 

Obstinada la tenían, fincha y fincha cuando más jeringada estaba y con su madre gritándole: "¡No seas jadaria, muchás, deja esos bichos y vete al mandado que te dije, que el latonero es un agoniado y se revira presto...y no vayas por el verilito, que te conozco y eres una fachenta!"

Asocadita contra la pared, se miró al espejo, acacharrado como siempre que hasta algo bembuda la hacía; pero le daba igual, ya tenía un firringallito que la pretendía, así que apagó la cocinilla y con las lonas nuevas se echó al camino.

Fotos y texto, Virgi

Las fotografías fueron realizadas durante la celebración del Día de la Tradiciones 2015, en Chirche (Tenerife), un pequeño rincón de la isla donde los vecinos recrean cada año usos y costumbres de antaño. Con un despliegue cautivador, espontáneo y muy variado, sus casas y calles nos llevan a un mundo casi olvidado, pero que aún late en muchos de nosotros.

Fotos, Adal G.G.

Variaciones en torno a la barra 3

VII. Retorno

Se acerca a la barra, en el espejo detrás de las botellas se adivina su cara macilenta. Sin mirarlo, el camarero espanta una mosca y pasa el paño, el mismo gesto que ya hacía cuando venía a tomar el café cada mañana. 

Hace tanto, tanto.

VIII. Evidencia

Se acerca a la barra. El camarero limpia varias manchas de sangre mientras le dice:
_ ¿No le gustaría probar nuestro auténtico Bloody Mary?

IX. Otredad

Se acerca a la barra. Antes de llegar, resbala en el suelo húmedo. Se ve reflejado en los cristales del techo. 

Y se admira de verse así, en posición horizontal, sin haber tomado tan siquiera una copa.

X. Hobby

Se acerca a la barra en medio de un jolgorio casi de fin de año. Allí está él, de animada charla con los de siempre. Del bolso saca un paquete y se lo deja, exactamente, sobre el vaso de whisky. El hombre la mira, ni la reconoce.

Harta de las conversaciones eternas sobre deporte, le ha dejado el bien más preciado: su colección de autógrafos de futbolistas famosos.

 Fotos y texto, Virgi

Ciclo

Se vio en la sombra.

Era él, sin remedio, así, enjuto y con sombrero.

Nada que ver con la luminosidad 

de su cabellera de adolescente, 

radiante bajo el cielo, 

cuando la vida aún no necesitaba 

repetirle sus coordenadas.

Fotos y texto, Virgi

Ígneo

La lengua de lava pasa lejos, lenta como las orugas, lenta como las nubes de verano. Acomodada sobre el lapilli, la familia contempla el volcán, vivo y agónico a un tiempo. 

En medio, un ídolo moderno surge indemne, iluminando más que el fuego, la mirada de un niño que sueña.

Foto y texto, Virgi