Prospección

En busca de agua va el gato

atraviesa la cancela

rodea las hojas

y encuentra el plato.

Ahíto, 

se confunde con la roca.

Fotos Virgi

Leer, leer, leer (XVI)

Un aleteo insomne. 

Un plumaje de ámbar cruzando la tarde.

Levanté la vista. Los pájaros estremecían el ocaso con su levedad hecha ímpetu. 

Con graznidos, unos leves y otros más fuertes, me gritaban que si quería volar, había de leer, leer, leer.

Eso había hecho durante años. 

Entraba en las librerías y me pasaba horas en pie, olvidada del mundo. 

Otras veces, me tiraba en el sillón, comiendo cualquier cosa entre página y página. 

O me dejaba dormir sobre la arena, sin saber si leía con la bajamar o con la pleamar.

Así, fueron mis huesos y mi piel convirtiéndose en plumas, mi rostro adquirió un hermoso pico y la cola surgió de las piernas.

Y un día volé y volé.

Sólo me detenía para seguir leyendo.

Fotos Virgi

Pupila y palabra XXX

Gris

Las chimeneas han quedado atrás, ¿para qué volver la vista? no es ese el paisaje de tu vida, ni el aroma que te envolvía de pequeña. El ascenso hasta el lugar donde reposarás el momento justo de quitarte las medias, es largo y pesado.

Por el camino piensas en tus padres, lejos de los prados de la dulce Escocia, en el celeste firmamento sin nubes, en los riachuelos bordeados de chopos, donde jugabas a perseguir ranas, las ruinas de las colinas en lontananza y unas gaitas resonando en tu corazón.

No es tarde aún para salir de nuevo, pero todo queda lejos, los parques y las plazas, las amigas de la fábrica, las tiendas donde distraer la mirada y el pensamiento. Ese camino de retorno a casa es gris, como el humo lejano. Como es gris el abrigo con el que llegas y te vas, cada día, cada día.

Kurt Hutton te esperaba a la vuelta, para dejarnos constancia de la calle vacía, de tu pelo en la brisa y de la luz mortecina. Tú lo miras y continúas, nada significa un hombre con su cámara, no sabes que él te ve como un resplandor de belleza entre la maraña gris de rutina.

Kurt Hutton recibió en 1937 el encargo de fotografiar lo que unos años antes George Orwel había escrito acerca de su recorrido por Wigan Pier y que plasmó en un extraordinario libro (El camino a Wigan Pier), donde describe las duras condiciones de la clase trabajadora en esa zona industrial, al norte de Inglaterra.

Gracias a Pluvisca, que, con su blog “Gozar con la mirada”, nos muestra la belleza inagotable del arte y la capacidad infinita de los artistas.

Canto

Cruzaron veinte ánades bajo las nubes.

Sobre el agua alfombrada del estanque cayó uno.

 

En el cielo,

azul como los relámpagos azules,

reverbera un canto.

El del ánade que ya no llegará al sur.

Fotos Virgi

Voces IX

Me alongo a la huerta y el perejil, radiante, brilla entre la sorimba. 

La alfalfa, con sus hojillas de trébol, no sabe que será pronto engodo de las gallinas que, enguruñadas, dormitan sobre el rofe.

El quíquere, encochinado, canta con voz de jefe, echándoselas de guaperas, aunque si me acerco, levanta el vuelo, más ñangueta que un baifito. Con la barqueta de mi abuela recojo los huevos y el bardino me acecha, amochado, intentando que le bote los que están rotos. Me lambucia una y otra vez y yo, torrontuda, los guardo por verlo desagallado. Como es un golfiante zalamero, me aperruña hasta conseguir que la yema le tiña la lengua y la cola le campanillee como un badajo.

Bajo el alpende, la paloma observa la escena, por encima de la bullanga de perro, gallos y gallinas. Ya quisiera yo ser una firringallita como ella y volar sobre las escenas de cada día.

 

Fotos Virgi