Despaisaje

Se cargó una ola al hombro 

y el mar ya no fue el mismo.

Texto y foto, Virgi

Malabarismo

Quiere aterrizar entre las flores, pero el camino no es fácil, bien lo sabe; además, está colgando al otro lado, tanto de la luz como de la sombra, y los puntos intermedios siempre son peligrosos.

Texto y foto, Virgi

Cicatrices de ida y vuelta

Se fue jurando no retornar, estaba harto de los gritos y las peleas, de las discusiones y los portazos. En la lejanía de un país sin nombre, encontró la ternura que no había conocido. 

Hasta que un día, mezclada la nostalgia con el deseo de verse en el reflejo de su infancia, volvió.

Allí seguía, destartalada, la casa y sus recuerdos. La aldaba que tocaba el cartero anunciando las cartas del padre, el espejo donde su madre se veía por las noches, antes de salir con las zapatillas desgastadas y los labios excesivamente rojos. Más allá, la mecedora de la abuela, único ser tranquilo en medio del desastre. En un armario desvencijado encontró las revistas de cine que hipnotizaban a su hermana mayor, la que huía casi cada noche para encontrarse con el actor más guapo del pueblo.

Y en medio del pasado, el perro de trapo que lo consolaba y que jamás le ladró.

Cerró la puerta sabiendo que ya no regresaría. El recorrido le supo amargo, solo recogió aquel peluche de la infancia, lo único que no tenía cicatrices.

Texto y fotos, Virgi

Confluencia

En la creencia 

de que aún faltan 

como setecientas secuencias para encontrarse, 

la vida, osada,  quiere sorprenderlos.

Texto y fotos, Virgi

Signos de vida

Caminar, pasear, la lluvia, el barro, las plantas, algún animalillo, el orden, la mañana, frío, piedra, madera, el tiempo, mimo, el aire, limpieza, naturalidad, alegría, calma, las labores, el agua, el sol, la familia, ocio, calor, los ascendientes, flores, el descanso, lo mínimo.

Santa Pau, Gerona, abril 2017

Foto y texto, Virgi

VOCES XXI

Con el abanador de mi abuela, unas cholas bien fresquitas y la camisola de los tiempos calinosos, me fui al caidero, barranco abajo… ¡en mala hora, cristiano, una filera de atorrantes se me había adelantado! Yo que esperaba estar solita en el chavoco bien requintado de agua, y van los majalulos aquellos a fastidiarme la idea. Uno, con un balango, intentaba coger una lisa de debajo de algún tenique; una parejita más allá, bien arrejuntadita,  besuquiándose con tal maña que hasta vergüenza me daba. Otro par d’ellos, empurrados en el agua haciendo parigüetas. Y varios bagañetes , tirados al solajero, como si el mundo se fuera a acabar y ellos ya lo tuvieran todo hecho.

Y yo allí, haciendo el toti, ganas de coger unos toscones y ajeitarles un mamellazo, pa’ que aprendan a comportarse. Bien amulada, les alegué un rato, pero los singuanguos ni apenas me hicieron caso; arrentita, volví a mi echadero, no me quedó magua, la verdad, de pensar lo calduchenta que estaría el agua.

 Texto y fotos, Virgi

       

Montaraz

Con la brújula en la mano y un croquis en la otra, el excursionista no encuentra el camino, se ha perdido en la ciudad y no sabe orientarse, lo suyo son los prados, las veredas antiguas, los senderos de montaña a montaña. Cargado de mochila, salacot, botas, cantimplora, bastones, va de calle en calle buscando la salida. 

No identifica los semáforos, los pasos de cebra ni los raíles del tranvía; los códigos urbanos no figuran en sus mapas.

Se coloca en una esquina y aguarda el movimiento del sol, es posible que el astro le ayude mientras a su alrededor la gente lo mira, incrédula: los carnavales ya pasaron y ahí está un trasnochado haciendo el ridículo.

Texto y fotos, Virgi