Una piedra.
Un hombre que raspa, pule, talla, lija.
Una piedra blanca.
Trazos, delicadas líneas sobre el mármol eterno.
Un mármol que atraviesa el tiempo,
siglos de vida, guerras, muerte, arte.
Cabezas de hombres, mujeres, dioses.
Hombres, dioses, piedras.
Un mármol leve que duerme.
Una sonrisa entre las piedras.
El arte.
Las piedras son las mismas
y la vida se desliza entre ellas.


(Arte Cicládico, Francesco Laurana, Brancusi)

Mis pasos me llevan al mar.
El mar de mi infancia.
El mar salado y azul.
El mar plateado, blanco, gris, oscuro, en calma o tormentoso.
Todos los pasos me guían a la pleamar de la vida,
allí donde ya sólo puedes seguir las olas del océano,
sin casi voluntad, únicamente tus deseos en el horizonte.

Con un leve aleteo

levantó el vuelo.

¿Era un ángel

o un dragón?

Y no hay nada sino luz.

Rectángulos de sol y sombra.

Triángulos, cuadrados, polígonos de claridad.

La soledad era ésto.

Luz sobre los muros.

Y las hojas meciéndose en las ramas.