Pupila y palabra XXXIV

Arte al paso

Me admira la belleza de lo espontáneo, lo casual, aquello que florece ajeno a modas, corrientes artísticas o valoraciones de expertos. Trazos involuntarios, rasgaduras del viento, montículos de piedras, una grandiosa noche azul, signos ininteligibles, rayas, puntos, líneas, socavones en los muros…toda una retahíla de descubrimientos inundados de luz y arte, al paso del camino.

Por senderos y lejanos vericuetos he encontrado el arte producido por el viento, la lluvia, el sol. Unas veces sobre lo que alguien, en un rincón lejano, realizó para cerrar sus huertas, tapiar un acceso o cubrir un hueco. Otras, lo que la propia naturaleza nos regala sin pinturas ni pinceles.

 

Cuando ví un haz de palos apoyados en un muro recordé a James Castle, artista en su granja, recortando y pintando con telas, hollín, saliva, usando cartones, palos y maderas de su Idaho más profundo, lejos de la fama. Organizando muestras de sus obras en cobertizos y pequeños habitáculos familiares. Sus personajes, cosidos y sobrecosidos laten aún en mi pensamiento, sabiendo que ninguno de ellos podrá oírme ni hablarme, tal como el artista, sordomudo entre campos de maíz y analfabeto sin palabras, los realizó, silencioso, perseverante, para deleite de su alma y la nuestra.

Otra vez que entré en unas cuevas de picón y zahorra no pude dejar de pensar en James Turrell, perforando la tierra en busca de la luz, místico admirador del óculo del Panteón, poeta de la evanescencia aún trabajando la piedra.

O frente a un tronco quemado, recordar a Lucio Muñoz y sus apaleadas últimas obras, abrasadas por el fuego o erosionadas por la intemperie.

 

Encontré puertas de automóviles tan simétricamente colocadas como las de Armand, agujeros de Kounellis bordeando fincas, una luna embriagada de azul Klein, los verdes de De Kooning…¡ah, qué verdes! Sorprendentes neones de Flavin en una casa abandonada, piedra y tejas iluminadas en el silencio, varias esculturas de Kapoor, inacabadas y casi tan mágicas como el cercano tagoror. Y un Pollock cuarteado, vivo, sufriente.

Y todo al paso del camino, arte anónimo, humilde, silencioso, cambiante. Incrustados en él, la fuerza del tiempo y lo sobrio de la sabiduría.

Fotos y texto, Virgi