Voces XI

Por alongarse al bufadero, como un tortolín, tropezó en la tosca y se trilló los dedos. Ya no podría tocar el timplillo, el trancazo fue mayúsculo. 

Le decían: “No seas trafullero, vete por la vereda”, y él, tolete como siempre y algo templado, cargó la gueldera y los matules de la pesca y se largo pa’l risco.

Y ¡aimería!, pa’ eso sí que era ajeitado, lo que tenía de poco alegador y agoniado, se le mudaba a parlanchín y sereno cuando trincaba buena pesca: alfonsiños, catalufas, viejas…nada se le  resistía. Arrentito a la orilla, bien arregostado  de carnada, golifiaba la mar como si fuera un cazón. Y pa’ eso los dedos no le arripiaban, “la pesca no requiere de melodía”, decía.

Aruñado como estaba de la caída, la caña y el sedal no le molestaban, y en el balayo, unas batatas con almogrote y un buchito de café, pa’ embicárselo si le daba la dormitera.

Y pardiando, de vuelta al chamizo, pero esta vez, sin pasar por el bufadero, no iba a tropezar en la misma piedra como un carajito.

 

Fotos y texto, Virgi