Voces IX

Me alongo a la huerta y el perejil, radiante, brilla entre la sorimba. 

La alfalfa, con sus hojillas de trébol, no sabe que será pronto engodo de las gallinas que, enguruñadas, dormitan sobre el rofe.

El quíquere, encochinado, canta con voz de jefe, echándoselas de guaperas, aunque si me acerco, levanta el vuelo, más ñangueta que un baifito. Con la barqueta de mi abuela recojo los huevos y el bardino me acecha, amochado, intentando que le bote los que están rotos. Me lambucia una y otra vez y yo, torrontuda, los guardo por verlo desagallado. Como es un golfiante zalamero, me aperruña hasta conseguir que la yema le tiña la lengua y la cola le campanillee como un badajo.

Bajo el alpende, la paloma observa la escena, por encima de la bullanga de perro, gallos y gallinas. Ya quisiera yo ser una firringallita como ella y volar sobre las escenas de cada día.

 

Fotos Virgi